Nada de esto fue cronológicamente planeado, pero el padre de mi abuelo tuvo a mi abuelo a los 27 años de edad, su primer hijo de no sé cuantos.
Luego el otro abuelo tuvo a su hijo, mi padre, a los 27 años de edad.
Mi padre fue el segundo de 9 hermanos. Después a sus 27, sin duda, nací. Y ahí voy, a romper como siempre, con las tradiciones familiares; pasan mis 27 y no tuve a nadie.
Hoy se acabaron mis 27 y con ellos la crisis que supongo entendida está, con lo que escribo arriba. Aunque confieso que sí me llamó la atención al punto de cuestionarme lo que he hecho, la verdad es que nunca había estado más contento de lo que ha pasado en estos años por aquí.
Ya sabía que los caminos que uno elige tienen sus propias curvas, sus limites de velocidad, sus grietas, sus paisajes y mientras más auténticos, mejor para uno. Sin embargo, hoy lo comprendí, en otras palabras, me cayó el veinte y no estoy más que satisfecho.
No es todo lo que voy a decir de que le estoy sumando otro 1 a mis años, pero sí es algo que tengo en la mente listo para ponerlo en las líneas.
Y en cuanto a las tradiciones rotas con mi firma, son varias que ya no cabrían aquí, empezaré a hacer la lista.
